I det fjerne
- lysene på storebæltsbroen, regelmæssigt blinkende; to
lige rækker på tårnene, tre blink i hver.
Længere
vestpå - lysene fra Nyborg, og et lysende kvadrat, stort nok til at
krydse bæltet, ikke en bil, et højhus med fest i måske,
stort og lysfast.
Himlen - lysende
blå som en sommerdag, så mørke briller iklædt,
at polariseringen ikke kan trække konturer af skyerne, kun lange plettede
plader, tynde som is på en søoverflade set nedefra.
Og månen
- i går ikke, i dag fuld som Platons øjne, da han fikserede
skyggerne på grottens væg. Hvad
kan jeg mere fravriste dig, Måne, som ikke er blotte skygger på
en livløs drabant, ikke reflektionen fra en trofast sol? Gemmer du
andet end hvad det nøgne øje ser?
Og lyset inde
fra stuen, blegt på terrassens rækværk, lyset fra
kraftværket gennem højspændingsnettet ind i transformerstationerne
videre i ledningerne ud i kontakten op til fatningen ind i pærens
sokkel hen over glødetråden og ud af vinduerne i en varm
frekvens, der minder om dag. Og ingen kaster skygger på terrassen
gulv; lyset end ikke når kanten af græs.
jeg sidder
herude
tilbage til
toppen